Il fait nuit. Il fait froid. Il pleut, un peu. Le temps est timide. Le temps se froisse. Les nuages s'essorent. Les lampadaires brûlent. Les volets se ferment. Les feux s'éteignent. La musique résonne en bruit de fond. Les dealer sont sortis. Les fêtards vont en soirée. Les gens baisent. Tout ce qu'il y a de plus normal pour un samedi soir. La perspective d'un parfait week-end s'offrait à moi. Mon père avait réussit à convaincre ma mère de m'appeler pour me demander une séance de photo pour le dimanche matin. Ce qui signifiait prendre l'avion, faire un shoot et reprendre l'avion pour revenir ici. A vrai dire ce n'aurait pas été le trajet le plus pénible, mais le simple fait de revoir mon père. Pour résumer, j'avais refusé et me faisait bien chier.
00h48. La fête commence pour certains. Les images qui me revenaient des boîtes de nuit à New York réussirent à me rendre nostalgique. Cet endroit était terriblement pitoyable comparé à mon ancien cadre. Le brouhaha dans mon esprit contrastait avec le calme des lieux. L'endroit était désert. Comme une partie morte de la ville. Je tirais sur ma clope, habillé d'un jean foncé et d'un marcel noir, qui laissait voir de ma musculature. Je soupirais longuement, les cheveux en bataille, mes yeux d'un noir d'encre se baladant sur tout le skate parc. J'en avais marre de penser toujours aux mêmes choses. Il me fallait du nouveau. Du changement. Il me fallait de l'adrénaline, des rires, de l'amusement. Des meufs. Des potes. Il me fallait tout ça mais pour le moment, j'attendais de voir si quelqu'un se pointerait ici ce soir.

Nuit noire. Jolies arabesques de fumées et fantasmes édulcorés. Avachis sur le bitûme, je regarde les étoiles, tirant sur une énième cigarette, noircissant davantage mes poumons déjà au bord de l’extinction. Chaque latte me laisse un goût amer dans la bouche, me fait crever un peu plus. Lent et doux suicide. Un rictus acide s’étire sur mon visage alors que je sens la drogue contaminé tout mon être. J’dois avoir plus de dope dans le système que de sang dans mes veines... et c’est bien loin de me déplaire. Le monde vacille sous mon corps endolori, chaque muscle de mon être me fait souffrir. Fuck this shit. Je ferme les yeux et me laisse bercer par le doux murmure du vent dans les arbres, le vombrissement des moteurs et la musique de la boîte la plus proche. Ma clope terminé, je l’éteins sur la paume de ma main. Je ne sens plus la douleur. Insensible. Invincible. Crevard de première ouais. Un rire s’échappe d’entre mes lèvres. Ta gueule Manech, ta gueule. Je chasse ses pensées de mon esprit à grand coup de pied dans le derrière et me lève, avant de m’étirer. C’est une nuit comme les autres, au détail près que Londres semble morne ce soir. Lassé de cette ville, je ne rêve que de prendre le large. Et voilà que je me souviens pourquoi j’laisse les photographes prendre des photos de ma belle gueule ou d’autres parties de mon corps, voilà pourquoi je laisse les publicistes placardés ces photos sur les arrêts de bus et que je me laisse imprimer sur papier glacé. Le voyage. Love-hotels au Japon, les folles nuits brésiliennes, les catwalks parisiens et autre m’inspirent, m’appellent à eux. Meilleurs souvenirs de ma vie. Enfin, souvenirs. Encore faudrait-il que je me rappel de ces soirées dans les carrés vip en compagnie de quelques mannequins et filles de PDG. Ma vie est un véritable conte de fée.

Et je continue de divaguer, ne cesse de me perdre dans les méandres de mon esprit. Putain. Un bruit attire mon attention. Une silhouette masculine se détache de l’obscurité, j’arque légèrement un sourcil. Moi qui pensais pouvoir être tranquille. Je le dévisage sans essayer de me cacher, lui trouvant un air arrogant. Le genre que les petits fils à papa adoptent. J’vais n’en faire qu’une bouchée. « Perdu, mon petit ? » Je le gratifie d’un sourire moqueur, le défie du regard. J’emmerde le monde.